La gente che parte da quaggiù

La gente che parte ha l'aria strana

in attesa dentro la stazione

spesso sembra essere gitana:

un misto di paura ed emozione.

La gente che parte a volte è ansiosa

mani che si stringono sul trolley

la combinazione sul lucchetto è misteriosa

ti sei scordato di chiamare lei.

La gente che parte ha sguardi persi

rispetto a quelli che usa normalmente

si chiedono se vedranno cieli tersi

o se cadrà la pioggia malamente.

La gente che parte ha una risorsa

porta se stessa in altre dimensioni

sa che partire è come prender la rincorsa

e saltare forte senza fiato nei polmoni.

La gente che parte da quaggiù

non sempre si lascia andare ad un sorriso

sa cosa l'aspetta, è sempre un rebus

salire in treno non è come il paradiso

ecco perchè a volte preferisce l'autobus. 

Fà che tu sia

Fá che tu sia la mezzanotte e il mezzodì. 
Perché non é il tempo a ricordare chi sarai, ma due lancette riunite in una sola.

Un uomo chiamato Utopia

Quando vedi una foto del passato 

quel suolo da Mosè un tempo calpestato 

ribussa come un mantra nei tuoi pensieri 

la voglia di rimettere le lancette al tempo di ieri. 

Perchè in certe zone se qualcuno vuole ancora amarsi 

è talmente distrutto dal dolore

che le sue lacrime non bastano nemmeno a dissetarsi.

Sembra una guerra contro razze aliene: 

e invece sono uomini inferociti che somigliano alle iene 

e continuano ad uccidere finchè non gli conviene.

C'era un uomo con la pipa e la bandiera

che credeva che la pace non avesse frontiera, 

decise allora di vivere in quella maledetta striscia

che la puzza di cadaveri ormai non fa più notizia

Lì fu catturato da uomini di una milizia 

che invece di persone sembrano immondizia. 

L'uomo con la pipa, ancora prima di morire

sperava ancora che quella maledizione potesse finire

e anche quella volta, quando gli legarono le mani, 

disse sottovoce ai suoi giustizieri: Restiamo umani.

Questa è una storia che a raccontarla sembra fantasia

ma è solo la storia di un sogno, di un porto e di un marinaio

che da allora prese il nome di Utopia.

Suda l'anima

Suda l'anima,
negli anfratti metafisici,

i contatti immaginifici di scenari quasi onirici.

L'anima a sud,
fa parabole incantate, parole incatenate.

Lo sguardo fotografa, prigioniero dell'afa.

Suda l'anima
mentre i raggi dell'etere
trafiggono palpebre leggere.

A nord dell'anima,
la pelle si sbriciola, la mente si isola.

Nessun refrigerio, solo la musica ottempera l'aria, 

regina totale di atmosfera coloniale.

L'anima suda,
di materia e calore.

Più a sud dell'anima, 

come se fosse amore.

Scrivila Tu

Non basta sentirti emozionata leggendo le parole di un libro.

Non basta sentirti identificata con quello che ha usato la sua biro.

Non basta provare un fremito nel petto 

perché senti che ti mancano dello stesso rispetto.

Prendi la tua penna e lascia che esca quello che hai dentro.

Lascia che le parole fuggano via col vento.

Togli il freno a mano alla tua fantasia e lascia volare libera la tua poesia.

Ti condurrà per sentieri che a volte hai già provato 

ma che sono sconosciuti ai più: scrivila tu, scrivila tu, scrivila tu.

Non prendere a prestito le parole che qualcun altro ha scritto

rimuovi le macerie e non temere di entrare con te stessa in un conflitto.

E non dar retta a chi ti dice che non vale niente: 

la fantasia e l'amore albergano nel cuore di tutta la gente.

E non c'è nessuno che ti può rappresentare meglio, 

scava e non fermarti al primo mattone pensando che sia un appiglio.

Scrivila tu, con il tuo pugno, il tuo cuore e il tuo coraggio, 

e non avrai da temere alcuno sbaglio.

Ti condurrà per sentieri che a volte hai già provato 

ma che sono sconosciuti ai più: scrivila tu, scrivila tu, scrivila tu.

Alleluja.

Man-tenere l'amore

L’amore non è un contatto fugace di sguardi

Spingendo un carrello nel supermercato

Alla cassa sei pieno di mille riguardi

Forse pensi: sono già innamorato.

Poi nel caffè le parole sembrano accordi

Suadenti le voci senza ricordi.

Man-tenere l’amore vuol dire tenerlo per mano

è come il vento che regge un aeroplano

è una cosa di piombo, di ferro e di acciaio 

una cosa grandiosa di cui non senti alcun peso

è un treno che esce fuori binario 

ma nessuno esprime un verdetto contrario.

Man-tenere l'amore è un arte per pochi

È un vuoto a perdere senza alcun reso

È un fatto di testa e di cuore ma senza più giochi

Man-tenere l’amore è un conto in sospeso.

Man-tenere l’amore vuol dire tenerlo per mano

è come il vento che fa cadere un aeroplano.

Nel caffè le parole sono diventate stonate

e le voci non sono più pronunciate.

Putenza è

Putenza è nu sole amaro, 

Putenza è n'addore d grano.

Putenza nun ten mill' color, 

Putenza ne tene un solo

Perchè i palazzi, i strar e gli uffic' 

sò dipint tutt d grig'.

Putenza ten nun sacc d' verde, 

ma niscun riesc' a vererl'

Ind au centro storico t puoi fà na camm'nata

ma i graffitar l'hann tutta mbrattara.

Putenza è a voce di vecchiariell 

che s'abbascia chian chian, 

perchè i giovan ca nun a' trovano vital 

se ne vann fuor e tornan sol' a Natal.

A Putenza nun a sann inda tutt u monn

nun a sann nemmen inda l'Italia

ca quann lu ciucc girava ntorn

ntavola si mettia un pò d vin e la zahaglia

ma si stava megli d mo ca gnè troppa gentaglia.

Putenza è nu sol amaro, 

Putenza è n'addor d gran.

Putenza ten nu color sol: 

quell di chi ha sbagliat a man.

Putenza è na carta sporca 

sia mezza a strada che sopa i mur

E sarebbe bello svegliarsi na matina 

e trovarla chiena di mill color.

Numporta che nun c sta u mar,

Putenza è bella anche si è mpò amar'.

Putenza sott a nev

Era tanta temp ca nun n' facìa.

Verè Putenza sott'a nev

sembra nu paesagg' d fantasia

è nu spettacolo ca nun s' crer.

Tutt i macchin vann chiù chian

a signora sott'a bufera nun tant c' ver

ma c'è n'aria fresca ca ven da luntan,

si porta via i malatij, ma sol p' chi gn crer.

A' gent esce da ngasa un pò d men

nun s'a fira di camminà all'apper

ma queddi ca anna gi a fatià p forza

vann inda salumeria e s fann na stozza.

Putenza sott a nev sembra ca s riposa

è cum na principessa inda carrozza

si la vir da luntan sembra na bella sposa

manca sol u marit ca s' la porta ngasa.

L'autobus per Santa Maria

Ndunetta mia, ma t'arrcord quedda strada lunga e stretta

ca facer'm tutti i giorn nanz e ndret

gn'era tanta gent ca gìa semp d fretta

giovan, massaje, prufssionist e prevt.

Quand venìa la sera, sembrava ca tutt s' f'rmava

a luc d'u sol s'abbasciava, e s'appicciava quedda dii local

nu gn'era crisi nè delinquent ca la minacciava

e s putìa camm'nà pur sott au temporal.

Pò nu brutt giorn ha chius a prima lattaria, 

qualcun disse che era p' na malattia

ma pò appress a quedda, parecchi ati negozi hann pers' a via.

Insomma Ndunetta bella, quedda strada ca sembrava sicura

mò è dvntara solitaria, fredda e scura.

Ma lu sai stanott chi m' sò sunnat: 

sembrava ca a prima matina passav' nu trerrot

ca purtava la frutta da San Giuann fin alla piazzetta,

gn'eran i signore ca accattavan nu chil d'arance e doj carot,

e mezz a strada era turnata a gent ca gn'era na vot,

in piazza qualcun uardava sopa 

e pensava a quedda sera quann l'ora s'era fermat.

Quant foss bell, Ndunetta mia, si foss ver

ca inda alla piazzetta s' turnass a venn u pesc e la nsalat

sarebb bell assai si tutt quest succ'ress diman e no aier.

E pò m so sunnat ca sò giut tutt quant vicin a statua d lu Prut'ttor

gn'era na fila ca arrivava fin a sott au Comun:

"San Gerard mij, falla passà st'aria triste e malandrina

e si gnè qualcun ca gn vol mal, portatell, e nun dì nient a nisciun

E fa ca Putenza nostra torna quedda ca era prima"

E' stà nu bel sogn Ndunetta mia, ma mò scennemm,

ca passa l'autobus p' gì a Santa Maria.

Come le maree

E' che ogni tanto ti imbatti in certe sculture meravigliose e perfette, disegnate dentro il profilo di due labbra.
In fondo cosa sono le labbra? Sono due risvolti in avanti. Una cosa che in anatomia sarebbe anche un'imperfezione, se posso dire così.
Nel guardare la scultura pensi che il mattino potrebbe stare su quello superiore e la sera su quello inferiore, e possono unirsi e dividersi come le maree.
E come le maree generare correnti benefiche come il passaggio di un fiume oppure rovine ancestrali come vulcani attivi.
Non parlano, non sorridono, non emettono alcun suono, ma a volte si avvicinano e poi si riallontanano: ecco come hanno inventato la magia.

La ballata del cameriere emigrante

E' una terra che si ama

solo quando ci si allontana

una terra che si odia

quando stai morendo di inedia

Non sei un genio ma nemmeno un assassino

stai fermo a rimirare il tuo cammino

e se vivi ancora con la tua famiglia

non è perchè di lavorare non ne hai voglia.

Hai provato dei concorsi

e dei colloqui di lavoro

ma hai ancora dei rimorsi

a lasciare questa terra senza futuro.

C'è tua madre ormai vecchietta

tuo padre se n'è andato senza disturbare

non puoi mettere in soffitta e dimenticare

chi ancora oggi ti dà da mangiare.

Hai ancora voglia di lottare, 

è un fatto generazionale,

ma è un sistema che dà chances

solamente ai loro fans,

Sei rimasto qui da solo

senza più orgoglio e senza decoro

non vedi altra soluzione

che partire verso un'altra direzione.

Non sei un loro estimatore

e mai lo diventerai

non hai una laurea da dottore:

il tuo futuro altrove lo cercherai.

Quella vecchietta capirà

anche se il suo cuore si spezzerà

a saperti distante e forse cameriere

dentro un ristorante senza ore.

Una terra che si ama

solo quando ci si allontana

una terra che si odia

quando stai morendo di inedia.

U spazzin

Nu spazzin pulisc u marciapiede

quann u sol ancora nun è asciut

po’ avza l’uocchi pè verè che temp fa

pur stammattin a giurnata è nuvolosa

adda fa solo subbit a finì di faticà

Vuò vrè ca pur oggi è na giurnata malament

Amma piglià u mbrell n’ata vota

E amma camminà cu l’uocchj nterra

Senza nisciun ca si vota pè salutà

Ormai u mal tiemp nun ci cagna nemmeno l'umore

u ciel è u stess dall'inizio d'a settimana

giust ogni tant esce un po' di sole e qualche auciedd

allora ci incuntramm cu l'amici inda cuntana

a parlà di cose ca non ci fann né cavr e né fredd

tant u sapemm ca nun gnè mai niscun ca ci dà na mana

Vuò vrè ca pur oggi è na giurnata malament

Amma piglià u mbrell n’ata vota

E amma camminà cu l’uocchj nterra

chian chian sta città l'amma pul'zzà

 Amm voglia d parlà, tant sol quest sapemm fa

intant i signori ca stann inda la  piazza du comun

fann solo progett d' strade e cement in quantità

noi u sapemm ca tant nun pensan a nisciun

e allora guardamm u ciel ca mang oggi se vol arricurdà.

Vuò vrè ca pur ogg è na giurnata malament

amma piglià nu mbrell n'ata vota

E amma camm'nà cu l'uocchj nderra

c'è n'ata carta ca amma gì a devà

L'uomo con la ciocca bianca

I miei figli mi chiedono cos'è lo Stato

Gli rispondo che è il paese in cui sono nato 

non è un verbo coniugato al passato 

è tutto ciò che abbiamo amato 

è la bandiera che tanti ragazzi hanno onorato 

è quella pace che hanno invano cercato 

è la vita che tanti di loro hanno regalato.

Anche i bambini lo hanno poi imparato

di come a tutti i cittadini hanno rubato

il lavoro, l'orgoglio e tutto ciò in cui hanno creduto

generazioni di operai a cui hanno rotto i coglioni

rivoluzioni predicate sulla carta e mai diventate azioni

battaglie sindacali finite sui giornali

e poi svanite dentro una preghiera nelle cattedrali

lotte di sangue inutili e banali

ogni tanto si finiva dentro agli ospedali

qualcuno anche dentro a un fosso

come quell'uomo con la ciocca bianca nei capelli

fautore dello storico compromesso

trovato dentro una coperta di colore rosso

al tg non credevamo ai nostri piccoli occhi

la verità è che eravamo governati da sciocchi

così ci siamo tolti gli occhiali

per non vedere decisioni che nemmeno gli animali:

“Noi con i violenti compromessi non ne facciamo”

non era loro la vita che sfuggiva di mano.

Programmi che prospettavano cambiamenti

progetti disegnati con parole intelligenti

ma erano quattro lestofanti

intenzionati a fare dello stato un condominio

dove esercitare qualsiasi abominio

e così il nostro paese da quel momento

ha perso qualsiasi fondamento.

I miei figli mi chiedono cos'è lo Stato

Gli rispondo che è il paese in cui sono nato

non è un verbo coniugato al passato

è tutto ciò che abbiamo amato

è la bandiera che tanti ragazzi hanno onorato

è quella pace che hanno invano cercato

è la vita che tanti di loro hanno regalato.